沥青路面烫得发白，一股焦糊味刺鼻。不是煤烟，是纸灰。马路牙子上，一堆堆黑黢黢的灰烬还在冒着余温，像城市夜色里突然出现的疤。他手里的黄纸，颤了一下。 这景象，不是昨天才有。清明前夜，十字路口，人影憧憧。他蹲下身，手里的打火机“啪”地一声蹿出火苗。火舌卷上黄纸，边缘焦黑，字迹瞬间模糊。 “就跟写信一样。”他脑子里突然蹦出这句话。 写给谁？写给那些躺在远方黄土下，他回不去的人。 火光映出他的脸，额头渗出细密的汗珠。这里是千里之外的异乡，没有祖坟，没有故土。只有这冰冷的柏油路，成了他唯一的寄托。 火势越来越大，黄纸迅速化为灰烬，像雪花一样，被风一吹，就散了。他看着那团火，眼眶有点热。 旁边的车流呼啸而过，霓虹灯五彩斑斓，路人行色匆匆。没人停下，没人侧目。这孤独的火光，像个无声的呐喊，在水泥森林里，显得格外突兀。 他轻轻拍了拍手上的灰，站起身。 有人说这是迷信，有人说这是污染。可那一刻，火烧掉的，真的是“钱”吗？