1978年，物理学家钱三强的夫人何泽慧前往集市采买，菜贩斜眼打量着她，语带轻蔑："老太太，先瞅准价码再碰，别到时候掏不出钱来！"何泽慧闻言稍怔，随即从容不迫地直视对方："看清楚了。"

1978年深秋的清晨，雾还没散干净。

北京城西的菜市场，青石板浸着露水。

菜贩们支起摊子，竹筐摞着竹筐。

何泽慧从胡同口走了进来。

她挎着藏青布袋子，脚上黑布鞋洗得发灰，鞋尖补了一小块黑布。

灰布褂子肘弯处，补着两块深浅不一的补丁。

头发白了大半，用黑发卡松松挽着。

目光扫过两边菜摊，最后停在卖冬笋的摊子前。

他蹲在地上整理竹筐，听见脚步声，抬眼扫过来。

目光从鞋尖往上爬，扫过补丁褂子，落在花白头发上。

他撇了撇嘴，没起身。

何泽慧往前站了半步。

伸出右手，指尖轻轻碰了碰最靠前的冬笋。

她的手指很瘦，骨节分明。

这双手，在巴黎居里实验室捏过显微镜旋钮。

拼过新中国第一台核探测器。

在干校握过锄头，刷过厕所。

现在，这双手轻轻碰着菜市场的冬笋。

像碰着实验室里一块普通样品。

菜贩终于站了起来。

把手里的冬笋往筐里一扔，发出闷响。

他往前凑了凑，斜着眼，带着不耐烦的鼻音。

“老太太，先瞅准价码再碰，别到时候掏不出钱来！”

何泽慧的指尖顿住了。

她稍稍怔了一秒。

然后她慢慢收回手。

她抬起头，看向对面的菜贩。

眼睛很亮，透过老花镜，目光平得像一潭静水。

没有窘迫，没有恼怒，也没有辩解。

她直视着菜贩的眼睛，声音不高，字字清晰。

“看清楚了。”

三个字，轻飘飘落在案板上。

菜贩反倒愣住了。

他张了张嘴，话堵在喉咙里。

何泽慧不再看他。

弯下腰，从摊子最底层，捡出两把带老叶的小白菜。

她把菜放在案板边。

左手挎着布袋子，右手伸进褂子口袋。

掏出来一个叠得方正的蓝布手绢。

放在案板上，一层一层慢慢打开。

里面躺着几张皱巴巴的纸币，几枚铝制分币。

她伸出手指，数出对应的钱。

一分不多，一分不少。

整整齐齐码在案板边缘。

菜贩看着纸币，又抬头看她的脸。

心里莫名发虚。

伸手把钱扒拉到跟前，没敢出声。

何泽慧把小白菜放进布袋子。

手绢叠回方块，塞回口袋。

然后转过身，往菜市场外走。

背影挺得很直，在雾气里慢慢走远。

旁边挑白菜的大妈凑了过来。

对着菜贩撇了撇嘴。

“你做生意怎么这么横，人家看看菜怎么了。”

菜贩梗着脖子嘴硬。

“摸来摸去不买，耽误我做生意。”

大妈哼了一声，往巷口抬了抬下巴。

“你知道她是谁吗就这么说话。”

菜贩愣了愣。

“谁啊？不就是退休老太太。”

“她叫何泽慧，高能所的副所长。”

“她男人是钱三强，搞原子弹的大科学家。”

菜贩手里的菜刀，“当啷”一声磕在砧板上。

“搞原子弹的？”

大妈点了点头。

“人家留洋博士，回国造原子弹氢弹。”

“前些年受了不少苦，一句怨言都没有。”

菜贩的脸腾一下红了。

他往巷口看，雾气没散，背影早就看不见了。

他抓起摊上最饱满的两支冬笋，往怀里一抱。

往巷口追。

跑到胡同口，只有风吹着落叶打旋。

哪里还有老太太的影子。

他抱着冬笋站在风里，脸烫得厉害。

何泽慧不知道身后的波折。

挎着布袋子，慢慢往家走。

刚才菜贩的话，像落叶落在水面。

漾了个小圈，很快就平了。

她这辈子，听过比这难听百倍的话。

她都低着头，该做什么做什么。

心里装着比这些重得多的东西。

装着决定国家底气的微观粒子。

比起这些，一句嘲讽轻得像灰尘。

她走回中关村的老居民楼。

推开家门，屋里光线很暗。

她把布袋子挂在门后。

走到厨房，把小白菜放在案板上。

然后走到书桌前坐下。

桌上摊着没算完的实验数据，铅笔头削得尖尖的。

戴上老花镜，拿起铅笔。

菜市场的小事，已经被忘得一干二净。

窗外雾气慢慢散了。

阳光透过玻璃斜照进来。

那双手依旧很稳。

和几十年前走进实验室时一样稳。

和站在菜摊前说“看清楚了”时一样稳。

她这辈子，看过太多东西。

看过粒子的碰撞与湮灭。

看过国家从穷到挺起腰杆。

看过人性的刻薄与善意。

她都看清楚了。

所以不骄不躁，不卑不亢。

穿着补丁衣服走在市井里，脊梁依旧笔直。

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